El verdugo Sancho Panza

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Hoy vamos con una canción espeluznante

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Hoy vamos con una canción espeluznante que de chica cantaba entre risas con mis amiguitas de la escuela y con mis hermanas. La canción iba acompañada por juegos de palmas y gestos, como el gesto que marca una panza redondeada o el que señala el degüello, porque la letra habla de un tipo que mató a su mujer. ¡Divina!

No encontré mucha información sobre su origen, solo que surgió en España y que tiene varias versiones en la estrofa final. Una de ellas, la más forzada, termina así:

La mujer se enamoró-ró-ró

Sancho Panza se mató-tó-tó

y vivieron muy felices-ices-ices

todos juntos en el cielo sí señor-ñor-ñor

La estrofa además de forzada es incoherente, porque Sancho Panza asesina a su mujer en la primera estrofa, así que "vivieron muy felices", ¡minga!.

Si alguien sabe más sobre su origen, espero que se sume a esta suerte de rompecabezas de la memoria. Mientras tanto comparto la versión que yo cantaba:

El verdugo Sancho Panza-za-za

ha matado a su mujer-jer-jer

porque no tenía dinero-ero-ero

para irse, para irse al café-fé-fé

En el café había una casa-sa-sa

en la casa una pared-red-red

y en la pared había una vía-ía-ía

por la vía, por la vía para el tren-uuh-uh!!!!

En el tren habia una vieja-ja-ja

que tenia loro blanco-co-co

y el lorito repetia-tia-tia

"Viva Sancho y su mujer-jer-jer"

Al oír estas palabras bras-bras

el verdugo se enojó jo-jo

y sacó sus dos pistolas olas-olas

y al lorito y al lorito lo mató, chim-pum

Canciones en el patio de la escuela

    Cuando era chica sabía un montón de canciones que cantaba en la escuela, en la vereda, en el patio de mi casa. La mayoría eran canciones que hablaban de la guerra, canciones que nacieron en Europa y que llegaban a América con los cambios necesarios para que resultaran fáciles de aprender.  Si bien la mayoría de estas canciones surgen de la misma manera en que han surgido los cuentos populares o los refranes, se esconden en sus letras historias verdaderas, hombres y mujeres en lucha, historias de amor y de muerte que quiero repasar. 

    Empiezo por una de mis preferidas: Mambrú se fue a la guerra.

    Es la versión en español de una canción popular infantil francesa, Marlbrough s'en va-t-en guerre.  Fue compuesta tras la batalla de Malplaquet (1709), que enfrentó a los ejércitos de Gran Bretaña y Francia, durante la Guerra de Sucesión Española. A pesar de su derrota, los franceses creyeron muerto en la batalla a su enemigo John Churchill, duque de Marlborough (jodido pronunciarlo, ¿no?), que es a quien se dedica la canción burlesca. 

    La canción llegó a España por influencia de los Borbones, con el nombre Marlborough reducido a un más pronunciable Mambrú sólo en los países hispanohablantes. Existen también versiones en otros idiomas.

    En Argentina, María Elena Walsh popularizó esta melodía entre los chicos. También  escribió otras canciones en homenaje a Mambrú como la Canción del estornudo.

Mambrú se fue a la guerra - Wikipedia, la enciclopedia libre

Mucho más que miedo

     Adoro el terror, esa sensación en el estómago, la respiración pendiente de un hilo, acurrucarme en la cama y no pestañear. Pero no sólo eso, quiero una historia de terror, una buena historia de terror que quede días dando vueltas en mi cabeza, que perturbe mi sueño lo suficiente como para saber que algo de ese terror ya estaba en mí, o por el contrario, una historia de terror que logre exorcizarlo, sacarlo fuera, ponerlo lejos.

      

          En Netflix encontré dos oportunidades magníficas para aquellxs que buscan algo más que sangre y gritos desesperados. La primera es Us, una película dirigida por Jordan Peele quien ya nos ha mostrado con Huye (2017), que los peores monstruos somos nosotrxs, siempre somos nosotrxs. El argumento es sencillo. Cuenta las vacaciones de una familia en la playa. Nada más lejos del terror que la arena, el sol y el mar; sin embargo, basta sumar algún personaje misterioso, una feria ambulante y una casa de espejos para enrarecer el lugar hasta hacerlo siniestro. Las plácidas vacaciones se ven alteradas cuando una familia idéntica a la que se ha tomado esos días de descanso intenta entrar a la casa. “Quiénes son”, pregunta la madre. “Somos nosotros”, responde el más chico. 

          La otra recomendación es una serie. Para aquellxs que creen que las historias de vampiros nada nuevo tienen que decir, Misa de medianoche demuestra que todavía hay tela que cortar.  Cuando un cura llega a la isla Crocket, una isla de pescadores que viven en la pobreza, extraños hechos empiezan a ocurrir. Con personajes sólidos, llenos de matices y una atmósfera que hace homenaje a Stephen King, la serie de Mike Flanagan se sostiene con un guion sin fisuras, por momentos existencialista, donde la fe, el fanatismo religioso, la muerte y la vida, aparecen como tema en boca de personajes inolvidables. Si bien a mi modo de ver no es el mejor final, todo lo vale el maravilloso diálogo entre Erin y Riley, dos personajes entrañables que intentan responder a la pregunta más terrorífica de todas. ¿Qué pasa cuando nos morimos? Pero no se asusten. La respuesta es tan bella.

 

Los veranos de mi vida

Los que no volverán. Esos fueron los mejores veranos de mi vida. Los domingos nos metíamos en el auto y nos íbamos a un parque que tenía pileta cancha de tenis y un lago lleno de peces de colores y como papá siempre fue alto alto y el auto de entonces era chiquito chiquito con el paso de los días se dibujó en el techo una mancha circular justo sobre su cabeza y papá para hacerse el gracioso decía que era la aureola de un santo juntaba las manos como si fuera a rezar y pestañeaba rapidito mirando hacia arriba con cara de bueno y entonces saltaba mamá como si el chiste la indignara eso es mugre Rubén decía qué santo ni ocho cuartos y a nosotras tres nos dolía la panza de tanta risa.

Cuando el auto de papá agarraba velocidad bajábamos la ventanilla y el verano nos estallaba en la cara. Pola siempre iba en el medio porque además de ser la más chica de las tres se le podía volar la peluca y eso es lo único que falta decía mamá porque Pola nació con pelo pero a los tres o cuatro años se le empezó a caer y ya no le creció nunca más. 

 Aquellos días eran hermosos porque papá estaba con nosotras desde que salía el sol hasta que se iba y me acuerdo que apenas llegábamos al parque bajábamos del auto papá abría el baúl y daba a cada una algo liviano que llevar. Esto vos esto vos y esto vos. Después caminábamos detrás de mamá que buscaba una mesa de cemento debajo de algún árbol y cuando la encontraba la señalaba con el dedo y decía esa es y entonces nosotras corríamos hasta allí perseguidas por una nube de mosquitos dejábamos las bolsas sobre los bancos y enseguida nos quitábamos los pantalones cortos y las remeras porque ya teníamos puesta la malla debajo de la ropa. Pero antes de la pileta teníamos que ir a revisación poner los pies en un banquito de madera y separar los dedos uno por uno primero un pie después el otro frente a un par de ojos que buscaban hongos uñas encarnadas y otras asquerosidades. También nos revisaban la boca y debajo de los brazos entonces papá hablaba a solas con quien estuviese allí para contarle de Pola y la cuestión de la peluca porque al final había que soltarse el pelo para ver que no tuviéramos piojos y cuando al fin terminábamos con todo ese lío de la pileta nos colgaban una fichita del bretel de la maya y nos metíamos en el vestuario porque había que hacer pis y ponerse la gorra de baño frente al espejo cuidando que la oreja no quedara doblada por la mitad y que ningún pelo asomara por debajo. Cuando salíamos del vestuario ahí estaba papá con las manos en la cintura. Todo listo mis niñas preguntaba y nosotras decíamos que sí que sí y que sí revoloteábamos como abejas alrededor de papá y de atolondradas nos tropezábamos con las ojotas chaflanchaflanchaflan pasábamos debajo de las duchas que estaban cerca de la pileta y al fin nos metíamos al agua.

Nuria era la única que sabía tirarse de cabeza. Nuria y papá claro. Pola nunca aprendió ya se sabe por qué y yo tampoco pero de miedosa nomás así que nosotras dos nos sentábamos en el borde de la pileta y después nos dejábamos caer. Jugábamos a aguantar la respiración debajo del agua y nos trepábamos a papá como si fuera un árbol papá nos paraba sobre sus hombros y splash nos tiraba otra vez al agua así y vuelta a empezar mientras mamá nos miraba desde afuera de la pileta porque a ella el agua siempre le dio no sé qué y se la pasaba diciendo cuidado Rubén cuidado y nosotras nos reíamos de sus miedos porque sabíamos que con papá nada malo podía pasarnos.

Después del mediodía nos poníamos las ojotas otra vez y chaflanchaflanchaflan hasta donde estaba mamá que nos esperaba con los toallones abiertos para que no tomáramos frío y lo retaba a papá por llevarnos a lo hondo y él decía tranquila Margarita si yo las miro. Cuando íbamos a comer mamá estiraba el mantel a cuadros sobre la mesa de cemento salpicada por el sol que se metía entre los árboles ponía los vasos de acero inoxidable y preparaba los sanguchitos de salame y queso para nosotras y de mortadela para papá luego sacaba de la heladerita las cubeteras la cerveza y la coca grande y nosotras chochas de contentas porque sólo tomábamos coca en los cumpleaños y en las fiestas. Y a la tarde otra vez al agua y el cielo liso sin una sola arruga y el sol allá arriba.

Cuando volvíamos a casa mamá decía una sopita y a la cama y después caíamos rendidas y dormíamos de corrido sin que nada perturbara nuestro sueño porque aunque había que levantarse temprano para ir a la escuela la tarde entera era nuestra y los patines y las muñecas y las canciones de Rafaela Carrá en el comedor y el elástico y yo con todas yo con vos yo con vos yo por arriba yo por abajo y por eso despertábamos felices. Despertábamos felices porque el verano aún no se había ido de nuestras vidas.